Los nuevos mártires.

Los nuevos mártires

Cristianos perseguidos

Masacrados

Hoy en Egipto

Ayer en Nigeria y Pakistán

Iglesias incendiadas

Con los fieles

Orando

Cuando no fusilados

A mansalva

O niñas,

Doscientas secuestradas,

Violadas.

No hace tanto.

Un mundo indiferente

Mira

Para otro lado

No les importa

Son cristianos

Nuevos mártires,

Más que

En tiempos de Neron

O de Domiciano

O de tantos otros

Romanos

De hace dos mil años 

¿ La civilización acaso

Hace algo ?

No importa, 

Son cristianos

Los asesinados

Si de petróleo 

Se tratara

Tropas de elite

Preparadas

Con grandes despliegues

Avanzarían 

Para socorrer

Los  negros intereses

En peligro,

Pero son sólo

Seres humanos

Los muertos

Mujeres y niños incluidos.

¿ Y las Naciones Unidas ?

Bien gracias, 

Son cristianos

Los asesinados.

Un examen necesario

Un examen necesario

Tarde de otoño,

La luz,

Lenta y segura,

Se desvanece

El jardín

Antes verde

Con amarillas 

Manchas cada vez

Más fuertes 

Apenas ya se adivina

Tras los vidrios

Fríos

De la sala

Sólo una tibia

Luz

Ya prendida

Muestra los muebles

De la casa

Y una tranquila 

Paz

Casi dormida

Acaricia

Y parece decir

Nuevamente

Adiós día.

Es hora

Y un obligado examen

Íntimo comienza

Piensa

¿ Lo que hoy hiciste

Vale ?

O es algo trivial

Una tarea

Mal hecha

Un trabajo desganado

Que de nada 

Sirve,

O quizás

A alguien heriste

Reflexiona, 

Aún no es tarde,

Para pensar

Mañana

Que harás, 

O será todo igual, 

Si lastimaste, 

Cura y sonríe 

Si te equivocaste 

Enmienda, 

Si te enojaste,

Olvida

Pero no reincidas

Y si bien procediste,

Insiste

Pues lo que debiste hacer

Hecho ya esta. 

Un día más

Desaparece,

Un examen de vida

Se va. 

Mañana quizás,

Si quieres, 

Será mejor,

El íntimo examen

Finaliza.

El aroma suave del jazmín

Otra vez aparece,

Con insistentes

Imágenes,

El jardin de mi niñez 

Depósito de recuerdos

Amables,

De momentos

Idos

Que no volverán,

Salvó en memorias,

Como ahora,

Que ansiosas 

Parecen pedir,

Vivirlos otra vez,

Imposibles

Ansias,

Salvó en sueños 

Teñidos de nostalgias

Que ya se van,

El viejo cedro,

Los ligustros amarillos,

La senda 

Y los canteros

Con flores,

Y el bello

Jazmin del país,

De las fragancias dulces,

Y las blancas flores

Que mi madre

Amaba

Y yo también,

Cuando en aquellas 

Noches cálidas,

Nuevamente  presentes,

Aunque 

De primaveras ya idas

En familia, mirando 

A veces las estrellas,

Sentados,

Las horas pasaban

Con quien sabe 

Que sueños olvidados,

Y sin embargo 

Presentes

Tanto tiempo

Después. 

Un tenue recuerdo

Ha venido,

De sorpresa,

Y ya se fue, 

Sólo queda,

Como sí aquí estuviera,

El aroma suave

Del jazmín 

Pontón Recalada, viejo barco jubilado.

Pontón Recalada

Viejo barco 

Jubilado

Ahora quieto y fondeado,

Su ancla aferrada

Al fondo del río 

Ahí casi mar, 

Lugar de espera,

Primer punto

En la boca del gran 

Río de la Plata,

Donde buques 

Ansiosos 

Embarcan los Prácticos

Que en el Pontón 

Esperan

A los Capitanes 

Que van a guiar

Navegando, prudentes y lentos, 

Por el sinuoso canal

Que rutinario, busca

La gran ciudad.

Boyas rojas entrando

A la derecha, señalan

Caminos 

Seguros donde no varar,

Mientras marinos 

Con ojos 

Cansados de horizontes

Preparan nerviosos

Sus valijas

Y los regalos esperados

Por familias nostálgicas

Que extrañan

Besos callados, 

Susurros de amor

Y miradas soñadas

Por largas ausencias

Hasta dé nuevo zarpar.

Dura vida

Del marino que no bien llega

Se irá.

Pontón Recalada,

Recuerdos 

De entrada al hogar

Y también 

De salidas a la mar

Castellani, sabio jesuita.

Castellani, sabio jesuita

Escritor despiadado,

Si por tal

Se entiende

Lo no aceptado

De una realidad

Que no respeta

La verdad, 

Esa que el sostenía 

Con frase clara

" Temed a la verdad

Que se retira ",  y yo agrego:

Se retira, una vez más. 

Castellani de la prosa

Simple

Pero profunda, 

El olvidado,

Y se comprende,

Por la progressia local. 

Redescubierto

En España

Y enterrado acá.

Un obligado recuerdo,

un llamado

A leerlo

Y esta memoria

Se entenderá. 

Murió rezando el Padre Nuestro en varias lenguas

Borges,

El odiado Borges

De la izquierda local,

No de la sincera,

Que busca la justicia

Sin doblez,

Sino de la ideóloga,

La obtusa

Del famoso manifiesto 

Que tanto mal hizo

Y hace

A la humanidad,

Insistente negadora 

De la única Verdad.

Borges,

Descubridor

Primero del peronismo

Incorregible,

Amante de cuchilleros 

Y de 

Antepasados ilustres,

Dueño

De frases agudas,

Autor

Insigne de cuentos

Fantásticos

E inolvidables,

Cirujano hábil

De estilos literarios,

Amigo entrañable 

De antiguos y nórdicos

Héroes, 

Por siempre

Marginado del ingrato 

Premio Nobel, 

Justo es recordarle,

Murió 

Rezando el Padre Nuestro

En varias lenguas, 

Causa más que suficiente 

Del postmortem olvido

De la "progressia"

Nacional ...

En el día del padre

En el día del padre.

Luís y Santiago,

Mi padre y el tuyo

Esposa mía, 

Me los imagino

Desde el cielo

De los padres

Que ya se han ido,

Mirando con eterno

Cariño

A sus hijos

Y los hijos de sus hijos

Y a toda 

La  humana descendencia

Que originaron,

Perennes protectores

Departiendo 

En celestes lugares,

Semejantes personalidades,

Insistentes lectores

Y fieles acompañantes 

De la buena música, 

Sabios cultores

De humanos

Valores,

Hoy tan olvidados, 

Ejemplos que el recuerdo

No deja caer, 

Esperanza firme

De seguidores 

En un camino de vida

A recorrer.

Padres dadores

De ejemplos similares

Desde 

Una memoria 

Nunca lejana 

Un eterno, gracias 

Amén 

Como sí algo faltara

En un día gris

Acariciado

Por una suave lluvia,

Junto a la ventana,

La luz, también gris,

Despacio se apaga

Una suave

Melancolía,

De esas que atrapan,

Va apoderándose,

Lenta y simple,

Del alma.

No es tristeza, 

Sólo una  pequeña

Ansiedad,

Como sí algo

Faltara.

Quizás sea 

El mismo impulso

Que a San Agustín

Motivaba

Cuando

De la inquietud 

Del alma

Que intuye

Al  Señor 

Hablaba.

Poco a poco

La ansiedad,

Misteriosa y sabia,

Quizás de la mano

De un probable

Ángel,

Como la luz gris,

Muy despacio, se aleja

Y se apaga.

A los nietos

Pequeños nietos

Algunos ya grandes 

Cada uno su figura,

Su persona,

Y almas distintas,

Un esperanzado mensaje

De eternidad ganada,

Retazos de hijos e hijas

Que en ellos renacen,

Otras promesas,

Una caricia de Dios,

Una apuesta nueva

A qué viviendo

Ellos también sean

Vidas

Que trasciendan.

Ángeles de la Guarda

Fieles compañeros

Cuidenlos, 

Con María y Jesús 

Guienlos

Para que quieran

Y sean

Lo que Tu,

Eterno Dios,

Esperas.

Juguetes en un rincón

En un rincón oscuro

De la casa,

Recostado 

En la pared

El viejo juguete

Inmóvil estaba,
Parecía esperar

La inesperada visita

De una mirada

Que ya hacia 

Muchos años

No lo contemplaba,

Participe obligado

De infantiles

Juegos y salidas

Alborozadas,

Risas compartidas

Con amigos,

Luego interrumpidas 

Por ansiosas llamadas

De madres

Que reclamaban

Ante ausencias

Prolongadas.

Retazos de memorias

De épocas

Que suponía olvidadas

Siempre vivas,

Sueños escondidos

De una infancia

Que no pasa

Si agradecido

Se la llama.

Cumpleaños de cuatro ...

Globos de colores

Colgados 

En insólitos lugares

Escogidos por padres
Ejemplares

Cuidadosos de destrozos

Debidos a fracasados

Ensayos de hacerse

De ellos, 

Risas y saltos de niños

Felices,

Abstraídos de todo,

Excepto 

Sus esperados juegos.

Castillos inflables, 

Palacios de plástico

De infantiles dueños, 

Cálidos momentos

De felicidad 

Compartida, de escapadas

Fantasías 

Y de una memorable

Alegría. 

Ojos limpios,

Almas puras, 

Y ángeles de la guarda

Que vuelan, bailan

Y montan guardia

En un cumpleaños 

De pequeños

Que festejan

Sólo apenas cuatro

Inocentes años, 

No más.

El otoño y los robles

El otoño llega

Y ya se ven los robles

Con hojas temblorosas

Ahora brillantes y rojizas.

Las altas copas,

Poco a poco

Son despojadas,

Caen lentas

Como si fueran 

Ropas sueltas ansiosas

De vestir pastos y tierras

Con brillantes colores.

Un sol temeroso

De perder 

Tan rojos reflejos

Parece buscar esconderse

Detrás de oscuras nubes,

Siempre

Dispuestas a servir

A tan luminoso monarca.

Robles altivos,

Ya  casi desnudos,

Poco dicen sin sus

Hojas caídas,

Quizás sólo

El mensaje de lo efímero,

De su frondoso ropaje.

Ahora perdido,

Posible metáfora

De humanos e inevitables

Destinos

Eternamente repetidos