Desde lustradas repisas
Mis viejos libros
Con lomos ansiosos
De manos amigas
Llaman sin decirlo
Abrieron sus hojas
A tantas lecturas
Quizás cansadas
De cotidianas realidades
Más allá de sueños
Y vencidos ideales
Busque en ellos
Voces antiguas
Imágenes nuevas
Algunas soñadas
Muchas surgieron
Con brillos propios
Argumentos limpios
Portadores de valores
Y bellos ideales,
Otras tantas,
No demasiadas
Murieron derrotadas
Por tramas suicidas
De autores amargos
Y tristes inspiraciones
Libros, leales amigos
De soledades y descansos
En lustradas repisas
Nunca olvidadas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario